Porpora

M’affonda in petto spina di conchiglia

come il mare giocano le voci

e l’onda degli accenti smuove spasmo

splendo e distillo porpora morendo

vuole contegno la tinta regale.

E noi con loro

Se Olga seguisse a ritroso

il filo dei suoi passi

chissà in quale punto

scioglierebbe il nodo ,

il cappio scorsoio alla gola,

come smonterebbe le parole

che la fanno oggetto,

possesso stretto nella morsa,

nella tenaglia del sistema,

che prende voce duplice e molteplice

e si pronuncia in bocche d’assassini.

Se Olga e le altre avanzassero

dall’ombra del limbo che le annienta,

che toglie loro sembianza di persona

 e determinazione di soggetto,

chissà in quale punto

leverebbero le voci

e noi con loro a offrire

la cura di amaro nutrimento.

William Blake, Hecate - 1795

Preludio

Ci vorrebbe un ritorno

un sentiero tracciato alle spalle

bianco di passi e la sosta,

la sosta sulla strada in attesa

d’un incrocio di luce.

Sul silenzio la morena del tempo

il respiro di un precipitare